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她想了很久。
从暮色想到夜深，从夜深想到窗外那株老梅的叶芽彻底隐入黑暗。
那朵枯梅还攥在掌心。
边缘的碎屑早已落尽了，只剩下一枚光秃秃的、干枯的、却还固执地保持着绽放姿态的花萼。
她望着它。
想他把它系在腰间的那一刻。
想他把它从北境带回来的那一刻。
想他在驿站的孤灯下，第一百零七次展开她那封只有六个字的回信。
——她想了很久。
然后她发现。
她还是不理解。
——不是不理解“他爱她”
。
她理解那个。
她甚至能清晰地、像拆解一卷陈年旧档那样，把他的爱拆成无数个可以被标记、归档、放入合适格子的部分：——他爱她，因为她是第一个在他跪于泥泞时走下台阶的人。
——他爱她，因为她收下了那朵枯梅，攥了一夜。
——他爱她，因为她说了“归时可赏”
，然后真的等他回来赏。
——他爱她，因为她终于说了“不还了”
。
这些她都能拆。
拆得很准。
准到每一个节点都可以画在纸上，成为一张逻辑严密的、因果分明的图。
——可是拆完之后呢？她依然不知道，那是什么感觉。
——她不知道。
在驿站的孤灯下，第一百零七次展开一封只有六个字的回信——是什么感觉。
那不是“分析”
。
不是“判断”
。
不是“她爱我，概率几何”
。
那是——她把那张薄笺展开，看见“开了”
“给你留着”
六个字。
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