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不是顾宴清信里写的那株海棠。
是他的。
是从北境带回来的、贴在他心口、两千七百里、第一百零七遍。
她垂下眼帘。
望着那朵枯梅。
望着它褪尽颜色的、边缘蜷缩成焦褐薄纸的花瓣。
她忽然轻轻开口。
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声音很轻，轻得像在对二十六年前那个端坐于喜床之上、望着红烛发呆的自己说——“……你没有问过他。”
谢云归没有问“谁”
。
他只是安静地听着。
她顿了顿。
“你穿着那身九翟四凤的嫁衣，脖颈僵了，没有说。”
“你看见他端酒杯的手在抖，没有问。”
“他告诉你‘还没有想好’该怎么称呼你，你没有接。”
“他靠在榻上，望着你的影子看了一夜。”
“你躺着，想漕运，想阁老，想春汛——”
“没有想他。”
她的声音越来越轻。
“你不知道他在疼。”
“你不知道他一夜未眠。”
“你不知道他望着屏风上那道一动不动的影子，等了一夜。”
“等天亮。”
“等天亮之后，你们就可以不用共处一室了。”
“等天亮之后，他就不用再想那个问题——”
“到底该怎么称呼你。”
她垂下眼帘。
那朵枯梅在她掌心，边缘的碎屑轻轻落下来。
她没有躲。
只是将那朵梅，又握紧了一分。
“……你不知道。”
“你什么都不知道。”
“你以为那是‘合作愉快’。”
“你以为那是‘两清了’。”
“你以为他递来的那封空白和离折子，是体面。”
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