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她忽然想起很久以前。
很久很久以前。
清江浦那个暴雨夜，他跪在泥泞里，把自己剖成一片一片，摊开在她面前。
他说：云归有心。
他说：收不回来了。
他说：殿下若觉得云归连做一把刀都不配，随时可以弃了。
——他那时就已经在怕了。
怕了很多年。
怕到她每一次转身、每一次沉默、每一次说“知道了”
便不再看他——他都一个人咽下去。
然后第二天，继续来。
继续煮那盏温度刚好的茶。
继续把那卷永远批不完的河道旧档带到暖阁。
继续站在她面前，用最平稳的声线，唤那声尾音下坠的“殿下”
。
——他怕。
但他从来没有让她知道。
因为他怕她知道以后，会觉得那是负担。
会觉得他那颗心太沉、太重、太烫。
会怕她接不住。
——更怕她不肯接。
——她忽然伸出手。
不是去握他的手。
是用指尖，极轻、极轻地，点在他心口。
那枚墨玉棋子的位置。
隔着衣料，隔着那朵系在他腰间的枯梅，隔着那十七年他把这枚棋子焐在掌心的、漫长的、独自吞咽的岁月。
她点在那里。
“这里。”
她轻轻说。
他看着她。
“装了本宫多少年。”
他想了想。
“……不知道。”
她没有说话。
只是把指尖收回来。
然后她垂下眼帘，望着自己搁在盏边那只手。
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