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茶又凉了。
她捧着那盏凉透的茶，没有唤人换。
窗外，鹦哥儿睡着了。
廊下的梅枝在风里轻轻晃。
他坐在她对面，手里还是那卷永远批不完的河道旧档。
笔悬在批注栏上方，墨迹凝成一滴将落未落的浓黑。
他没有落笔。
她在看他。
她已经看了很久。
从他进暖阁那一刻起，从她接过他那句尾音上翘的“殿下”
起，从他把那朵枯梅系回腰间、墨玉棋子贴着心口的位置起——她一直在看他。
他今日换了新墨。
不是工部发的常例，是她书案上那半锭她用了三年的旧墨。
他什么时候取的，她不知道。
他肩头那处曾被刺客划破的旧伤，阴雨天该隐隐作痛了。
她方才看见他微微蹙了一下眉，随即松开。
他没有说。
他鬓边那缕碎发又垂下来了。
从北境回来那日她替他拨回去过，如今又落回原处，软软贴在耳侧。
他浑然不觉。
——她把这些，一件一件，收进眼里。
收进心里。
像他从前收她那些沉默的信、那盏凉透的茶、那朵枯梅。
她忽然轻轻开口。
“谢云归。”
他抬起眼。
她没有看他。
目光落在他腰间那枚系着枯梅的墨玉棋子上。
“你从前说，”
她的声音很轻，“你只怕本宫不接话。”
他等着。
“可你从来没有问过本宫——”
她顿了顿。
“问什么。”
她抬起眼。
看着他。
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