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他等着。
她垂下眼帘。
“本宫收下你的那朵枯梅。”
“本宫第一反应，不是‘好看’。”
“不是‘他竟带回来了’。”
“是——”
她抿了抿唇。
“……是‘本宫拿什么还’。”
她没有看他。
声音越来越轻。
“你送本宫那卷《雪溪独钓图》。”
“本宫第一反应，不是‘他记得本宫喜欢林泉散人’。”
“是‘这份礼太重了’、‘本宫该回什么’、‘是不是该邀他用一顿膳’。”
“你从北境回来，把那朵枯梅放进本宫掌心。”
“本宫第一反应，不是‘他把它贴在心口、从两千七百里外带回来了’。”
“是‘本宫欠他一个人情’。”
她的声音低到几乎听不见。
“……本宫把自己活成账房，太多年了。”
“改不过来。”
——他看着她。
看着她垂下的长睫，看着她抿紧的唇，看着她搁在盏边、微微蜷起的指尖。
他轻轻开口。
“殿下。”
她没抬头。
他看着她的发顶，看着那支白玉簪簪头那道极细的、泪痕似的沁色。
他轻轻说。
“殿下把云归的那朵枯梅，收进哪里了？”
她没有回答。
他把手伸过去。
不是去握她的手。
是轻轻覆在她搁在盏边的那只手上。
掌心贴着手背。
“殿下收进这里了。”
他说。
她微微一颤。
“殿下攥了一夜。”
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