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怕她被蓝焰惊着。
怕她看了一会儿便觉得“无趣”
。
怕她忽然说“回吧”
。
她一直没有说回。
她就那样站在那里。
手在他掌心里。
肩偶尔擦过他的袖口。
她一直没有看他。
不是不想看。
是舍不得。
舍不得把眼睛从这片烟火上移开。
她活了三十五年，从来没有这样看过烟花。
不是读。
是看。
是把自己放进去，让那些光落进眼睛里，让那些声震进胸腔里，让那些转瞬即逝的绚烂——不必留下任何痕迹，只是此刻在这里，便已足够。
她不知道自己看了多久。
也不知道他握了多久。
她只知道，当最后一朵烟花散尽，城南的天边只剩下淡淡的、正在熄灭的银灰色余烬时——她忽然轻轻笑了一下。
那笑容很淡，淡得像落在水面上的第一瓣梅花。
“……原来是这样。”
她说。
他没有问“哪样”
。
他只是轻轻“嗯”
了一声。
尾音是平的。
像在说：我知道。
——她转过身。
看着他。
看着他被烟火余光映亮的眉眼，看着他鬓边那缕不知何时又垂落的碎发，看着他因在北境赶路太久而至今未褪的眼下青影。
她轻轻开口。
“本宫从前，把什么都读成符号。”
“母妃的爱，是‘养育之恩’。”
“顾清宴的七年，是‘权宜之计’。”
“那些人的善意，是‘萍水相逢’。”
“烟花是规制、工艺、寓意。”
“你是——”
她顿住。
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