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“满了——”
他顿了顿。
“满了，云归便不用再怕了。”
“不用怕殿下收下、转头就忘了。”
“不用怕殿下把云归的信收进抽屉里、不知收到哪里去。”
“不用怕殿下记得每一件事、却从不曾为其中任何一件动过心。”
他看着她。
看着她说。
“因为殿下把云归那朵枯梅——”
“留下了。”
——窗外，晨光终于漫过老梅最高的枝头。
将那一树宫粉，镀成一片暖融融的、流动的金。
她望着那片光。
很久很久。
然后她轻轻开口。
声音很轻，轻得像在对这世间所有她曾目送流走的风景说——“本宫从前，留不住。”
“不是不想留。”
“是不敢留。”
“怕留了，就会有期待。”
“怕期待了，就会失望。”
“怕失望了，就会疼。”
她顿了顿。
“……本宫怕疼。”
他没有说话。
只是将她的手，轻轻拉起来。
放在自己心口。
那里有一颗心，跳得平稳，绵长。
像她小时候枕在母妃膝上数过的那些节律。
像她在无数个雷雨夜里独自听着窗外的雨、对自己说“不疼”
的那些年。
像她从北境带回来的那朵枯梅、从两千七百里外一路颠簸、贴着他心跳——此刻正被她握在掌心里。
她轻轻收拢手指。
隔着衣料，隔着那枚焐了十七年的墨玉棋子，隔着那些她终于开始相信可以留住的、具体到每一寸皮肤每一息呼吸的“此刻”
——她把他的心，握在掌心里。
像握一朵梅。
像握一封信。
像握这二十六年，她独自咽下去的所有、终于有了回响的——留真。
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