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她止住了哭声。
不是不哭了。
是哭不出声了。
泪还在一滴一滴从眼角沁出来，顺着鬓边滑进他胸口的衣料里。
她张着嘴，像溺水的人想呼救，喉咙里却只有气音。
那气音很轻，轻得像断弦。
一下。
又一下。
她努力把它们压回去。
压回胸腔里那个已经裂开无数道缝、却还在死撑着不肯坍塌的位置。
——为什么。
为什么以前不知道？为什么那些明明那么明显的事——母妃临终前望着她的眼神，顾清宴病榻上口述的“海棠开了”
，还有那些人、那些事、那些被她一笔笔记在“负债”
栏里的善意——她为什么，从来没有把它们当作“爱”
？她不是不知道爱这个字。
她读过那么多书，诗经，乐府，传奇，杂剧。
她能一字不漏地背出“问世间情是何物，直教生死相许”
，也能冷眼拆解《西厢记》里崔莺莺的每一寸心动是如何被编剧铺陈成戏。
她以为自己懂。
她以为“懂得”
就是能分析、能归类、能放进合适的格子里。
可那不是懂。
那是把活的东西，写成了标本。
她想起母妃。
想起那个雷雨夜，母妃把她揽进怀里，用手轻轻掩住她的耳朵。
雷声那么响，她什么都听不见。
只能感到母妃的心跳。
咚，咚，咚。
平稳的，温柔的，像一首没有歌词的摇篮曲。
她那时七岁。
七岁的她不需要问“母妃为什么爱我”
。
她只是躺在母妃膝上，数那心跳的节律，数着数着就睡着了。
——是从什么时候开始，她需要这个问题的答案了？是母妃病重那年吗？她跪在榻边，握着母妃渐渐凉下去的手。
母妃看着她。
那样看着她。
她那时想：母妃是在担心我吧。
担心我在这深宫里，没有人护着，会被人欺负。
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