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的钥匙，轻轻捅开了。
不是砸的，不是撬的。
只是他带回的那朵枯梅，她额头上那点他留下的温，她手心里他掌纹的触感——一点一点。
把门缝焐暖了。
冰化了。
水涌出来。
——谢云归没有动。
他的右手还被她双手捧着，手背抵在她额前。
那一片皮肤已被她的泪洇湿，泪是凉的，流久了，却又烫起来。
他没有抽回。
甚至没有敢呼吸。
他只是将左手轻轻覆在她微微颤抖的肩头。
不握，不按。
只是覆着。
像在告诉她：我在。
她哭得更凶了。
不是那种声嘶力竭的嚎啕，是压抑太久、终于撑不住的溃堤。
她的肩在他掌心下剧烈起伏，喉咙里溢出断断续续的、像幼兽受伤时的呜咽。
他把左手也收回来。
将那双捧着他的手、连同她抵在他手背上的额头、连同她整个还在颤抖的人——轻轻拢进怀里。
不是拥抱。
是怕她摔了。
——她把脸埋进他胸口的衣料里。
眼泪和气息一起闷在他心口那处被墨玉棋子焐了十七年的位置。
她哭着。
含含糊糊地，不知是说给他听，还是说给自己听。
“本宫从前……”
“从前不知道……”
她抽噎了一下，后面的话被堵在喉咙里，化成一声极轻的、破碎的叹息。
他没有催。
只是把环着她的手臂收得更紧了一分。
她终于说出来。
“……不明白为什么。”
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