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“……殿下。”
他哑声道。
她没有应。
只是将他的手，又往心口按紧了一分。
——她看着他。
看着他被北风吹皲的唇角，看着他眼底那两簇因她而燃、因她而灭、又因她而重新亮起的烛火。
她忽然想起很久以前。
很久很久以前。
有一个雪夜，她坐在高台抚琴。
有一个少年上前敬酒，袖中指尖微颤，耳尖绯红。
她垂眸看他。
心想：这个棋子，颜色甚好。
——她那时不知道。
那不是什么“棋子”
。
那是一颗滚烫的、完整的、从十七年前就开始等她来的心。
她把这颗心当棋子，摆弄，试探，推开，收回。
她把递刀的人当作刀。
她把那盏等她回来的灯当作风景。
她把“爱”
这个字解构成一堆她不需要、不想要、懒得经营的概念。
——她以为那些概念就是全部。
她错了。
爱不是概念。
不是恩情，不是责任，不是权宜之计下的合作。
甚至不是“不离开”
，不是“等你回来”
，不是“给你留着那朵梅”
。
——这些都是爱的形状。
不是爱本身。
爱本身是——他站在两千七百里外的风雪里。
他对着那朵即将干枯的梅苞。
他想：她畏寒。
北境太冷了，她不该来。
他又想：可我走了十二日了。
他又想：她有没有把那件氅衣交给别人穿过？他又想：她在做什么？茶凉得快还是慢？那支白玉簪簪头那道沁色，她知不知道很像一滴泪？他又想：我想她。
他又想：不行。
不能想。
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