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她看见自己手腕上那道极细的青筋，在轻轻颤动。
她看见——一滴水。
落在梅苞上。
是咸的。
她怔住了。
她不知道自己什么时候流了泪。
她甚至不觉得悲伤，不觉得欢喜，不觉得任何可以被命名为“情绪”
的东西正从胸腔里涌出。
她只是站着。
握着那朵梅。
眼泪一滴一滴，落在干枯的花瓣上，将那些焦褐的、蜷缩的边缘，慢慢洇湿。
像一场迟到太久的春雨。
——谢云归看见她流泪的那一刻，所有的血都往头顶冲。
他从没见过她哭。
雪夜宫宴，她高高坐在那里，清冷如月，离人间很远很远。
清江浦暴雨夜，她走下台阶，雨水混着血从他眼睫滴落，她脸上没有泪。
暖阁里那无数个沉默相伴的午后，她捧着一盏凉透的茶，望着窗外那株梅，眼底是空的。
他以为她没有泪。
他以为那片冰封的荒原里，连泉水都已干涸。
此刻他看见——她的泪不是从眼角滑落的。
是从很深很深的地方，慢慢、慢慢地，渗出来的。
像冰层下封了二十多年的泉，终于找到一道细不可察的裂隙。
没有汹涌，没有溃堤。
只是一滴，又一滴。
无声地、安静地，落在他带回来的那朵枯梅上。
他喉咙像被人掐住了。
他想说“殿下”
。
想说“云归在”
。
想说“你别哭”
。
可他一个字都说不出来。
他只是伸出手。
极轻、极轻地，用拇指的指腹，去拭她腮边那道正缓缓滑落的泪痕。
他的手指是凉的。
北境十二日的风霜，还没有完全从他骨血里退去。
她的泪是烫的。
烫得他指尖轻轻一颤。
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