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现在他知道了。
这不是软弱。
这是——他想了很久。
然后他想起她说过的那句话。
在某个寻常的、茶凉得慢些的午后，她托着腮，望着窗外那株老梅，漫不经心地开口。
“本宫从前，”
她说，“觉得自己是一座废墟。”
他记得自己当时怔住了。
她没有看他，继续说下去。
“不是比喻。
是真的。”
“人应该有的那些——想活，想爱，想要什么，舍不得什么——本宫这里，”
她抬手按了按心口，动作很轻，像在确认什么不存在的东西，“是空的。”
“不是填不满。
是根本没有那个装东西的器皿。”
她的语气平淡，像在说一件与己无关的旧事。
“本宫把自己活成了一座废墟。”
“没有人需要废墟。”
“本宫也不需要任何人。”
他记得自己当时没有说话。
不是不知该说什么。
是那些话太沉了，沉到他不敢轻易接。
他怕自己一开口，那些藏了十七年的、滚烫的、汹涌的东西，会把她那冰冷的废墟烫出裂缝。
——他怕她不需要。
此刻他坐在北境漏风的驿站里，握着那枚被体温焐热的墨玉棋子。
，！
他想：我也是废墟。
不是比喻。
是真的。
七岁那年他把心封进冰窖，告诉自己：不需要爱，便不会失去。
他做到了。
他不需要母亲——母亲会死。
他不需要朋友——朋友会背叛。
他不需要任何温暖——温暖会被夺走。
他把自己活成一座寸草不生的废墟，把所有的“想要”
都碾成齑粉，撒进风里。
可那座废墟里，还是有东西没有死。
不是心。
是一盏灯。
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