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她没有说话。
只是那样看着他。
看着他那副明明已经等到极限、却还在拼命克制的模样。
然后她伸出手。
不是去握他的手，也不是去抚他的眉。
只是用指尖，极轻、极轻地，在他那早已红透的耳廓上——碰了一下。
他浑身微僵。
她没有收回手。
指尖就那样停在他耳廓边缘，像一只终于找到栖枝的蝶，轻轻敛起翅膀。
“本宫去这一趟，”
她说，声音很轻，轻得像在告诉他一个无关紧要的小秘密，“是因为他病好了。”
她顿了顿。
“他病好的时候，本宫应该亲自去说——”
她看着他。
看着他那双近在咫尺的、因她的触碰而微微颤动的眼睛。
“这七年，承蒙相护。”
她说。
“然后，”
她的尾音微微上扬，像在把一颗等了太久的石子，轻轻推进潭心，“告诉他，本宫往后——”
她停住。
他没有追问。
只是看着她。
看着她那微微抿起的唇角，看着她那因久未开口而轻轻颤动的长睫。
她终于说完了。
“……不必他等了。”
暖阁里静了很久。
久到廊下那只鹦哥儿在梦里发出一声满足的叹息。
久到窗外那轮终于爬上柳梢的月，将一泓清辉静静铺满青砖。
谢云归望着她。
望着她那终于说完、如释重负的眉眼。
他轻轻笑了一下。
那笑容里没有得偿所愿的狂喜，没有“我终于等到这一天”
的释然。
只有一种——像在漫长冬夜里，独自守着炭火的人，终于等来了另一双手。
那双手没有带薪柴。
只是伸过来，轻轻覆在他冰凉的指节上。
她说：原来你也在这里。
他说：我一直都在。
——原来如此。
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