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，不是“驸马”
。
只是他的名字。
“殿下……”
他轻声道。
“你想要什么？”
她问。
她没有看他。
目光落在他手边那盏尚未动过的茶汤上，落在那一叶正缓缓沉入盏底的旗枪上。
“这七年，”
她的声音平平的，像在问一件与己无关的旧事，“你可曾想过，不和离？”
暖阁里静了很久。
炉火偶尔爆开一粒细碎的炭星，灯芯噼啪一声，垂落一截灰白的余烬。
顾晏清望着她。
望着她垂下的眼帘，望着她抿成一条线的薄唇，望着她搁在盏边那只微微蜷起的手指。
他轻轻笑了。
那笑容里没有苦涩，没有怨怼，甚至没有一丝“你终于问了”
的释然。
只有一种淡淡的、如释重负的温柔。
“想过。”
他轻声道。
“何时？”
“每一年。”
他顿了顿。
“尤其是每年暮春。
殿下说过，喜欢海棠。”
他没有看她，目光落在那盏凉透的茶汤上，落在那片早已沉到底的旗枪上。
“那年殿下刚赐下这府邸，后园里便种了十几株西府海棠。
宴清想着，来年花开时，或许可以请殿下来看看。”
他顿了顿，唇角那笑意愈发轻淡。
“只是来年，宴清便病了。”
沈青崖沉默着。
他没有再说下去。
那些“想过”
的瞬间，像暮春的海棠花瓣，开了又谢，谢了又开。
一年，两年，三年，四年，五年。
他等。
等她来，或者不来。
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