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他在想。
想自己每一次将话递出去时，那尾音不自觉的下坠；想自己每一句“是”
之后，那漫长的、像溺水般屏住呼吸的等待；想自己每一次看着她接过他的话、轻轻放下、或是随手搁置——他怕不怕？怕。
怕到每一次都将话尾咬成句号，怕到每一次都将自己所有的期待压成那声不敢上扬的“嗯”
，怕到她哪怕只是沉默三息，他便开始一寸寸往下沉——沉进“她又觉得无趣了”
、“她又要走了”
、“她其实根本不需要”
的深渊里。
可他没有说过。
他从来不敢说。
因为怕，本身也是一种索求。
他怕她说：你怕，便是你不信我。
他更怕她说：你怕，那便不要等了。
所以他从来不说。
他只是把自己所有的怕，都压进那尾音下坠的“是”
里。
——像把刀插进鞘里，刀刃朝内，柄朝外。
痛也是朝内的。
此刻，她问他。
他看着她那双汪着余韵的眼眸。
他想说：怕。
怕你不接话，怕你接了只是敷衍，怕你哪一天忽然觉得——这样每日的对话、每日的等待、每日将自己剖开给你看——太麻烦了。
更怕你其实根本没有想过这些，怕我的“怕”
从头到尾都是自作多情，怕你只是随手递了一句话、而我却当成了一生的承诺。
他张了张嘴。
“……怕。”
最终说出口的，只有这一个字。
轻得像落进深潭的石子。
咚。
没有回响。
可她听见了。
她没有说“你不必怕”
，也没有说“本宫不会不接”
。
她只是伸出手。
像那日替他抹去眼角泪痕一样，用指腹极轻、极轻地，在他眉间那道因长久蹙眉而生的浅痕上，按了一下。
“知道了。”
她说。
尾音是平的。
像在说：你这怕，本宫收下了。
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