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她发现一个有趣的事。
谢云归回话的尾音，总爱往下坠。
寻常人应答——“是”
、“好”
、“知道了”
——尾音是平的，或是微微上扬，像把自己那半句话妥帖地递出去，等对方接下。
他不是。
他的尾音是往下沉的，像往深潭里投一颗石子，咚的一声，便再没有回响。
不是不想接。
是不敢。
他把自己所有的话都说成了句号，生怕那微微的上扬被误解成索求，被解读成期待，被她觉得“麻烦”
。
沈青崖把玩着茶盏边缘那圈极细的冰裂纹，忽然觉得这认知有趣得很。
从前她只看结果。
他回话，便是回了；他沉默，便是无话。
她从不去想那尾音往下坠的刹那，他喉间滚过了多少次欲言又止。
——原来人是可以这样看的。
不是隔着权谋的望远镜，不是隔着身份的琉璃屏，甚至不是隔着那层名为“倦怠”
的冰壳。
就是……看着。
看着他的睫毛在听到她问话时先颤一下，再看他的嘴唇抿一抿，最后才听他说出那句尾音坠落的“是”
。
像拆一件极精巧的机关匣子，每一道卡榫都有它存在的道理。
她从前不拆。
没兴趣，也没心力。
现在忽然有了。
这变化是从什么时候开始的？是那夜他说“云归有心，收不回来了”
？是她替他抹去眼角那滴不肯落的泪？还是更早——他跪在暴雨里，雨水从下颌淌成一道透明的帘，她伸出手，将他从泥泞里拉起来的那一刻？不知道。
她只是忽然发现，自己开始“想”
拆了。
想看看他那机关重重的皮囊底下，到底还藏着多少这样细小的、从不说出口的、独自吞咽的瞬间。
“谢云归。”
“嗯。”
尾音下坠。
“你方才在想什么？”
他抬起眼，那长睫扑闪了一下，像蝶翼试探着晨光。
“在想殿下今日的茶，比昨日凉得快。”
沈青崖看着他。
他也看着她，没有躲，也没有解释这牛头不对马嘴的答话。
三息后。
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