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她说。
声音很轻，带着笑。
他没有躲。
甚至，那被她按过的发顶，似乎微微朝她的方向，又低了半分。
窗外，雪不知何时又停了。
天光愈发澄澈，将这一室映得如浸在清澈的浅溪里。
她的指尖还留着他发间微凉的温度。
他的额前还留着她手背温柔的触感。
炭火噼啪。
远处隐约传来檐角积雪滑落的闷响，像春的脚步，在门外试探地、轻轻地，踩了一下。
沈青崖收回手。
重新倚回榻边，拿起那卷被遗忘许久的杂剧话本，翻了两页。
目光落在某处，却久久没有移动。
谢云归依旧坐在她身侧，保持着那个微微前倾的姿势，像一尊甘愿为她守候的石像。
良久。
她的声音从书页后轻轻传来，带着方才那未散的笑意，还有一丝极淡的、恍若隔世的怅然。
“谢云归。”
“嗯。”
“方才本宫说的那些……”
她顿了顿。
“母妃念书，父皇探病，怕雷，睡不着……”
她的声音越来越轻，轻得像要融进窗外那片莹白里。
“……本宫好像，很久很久，没有想起过了。”
谢云归没有说话。
他只是伸出手。
极轻地，将她垂落在榻边的那只手，重新拢入自己掌心。
这一次，她没有说傻。
也没有抽回。
只是任由他握着。
任由那掌心的温度，一点一点，将那些被遗忘太久的、冰封在岁月深处的旧事，慢慢地、轻轻地，捂暖。
窗外，雪霁天青。
一片不知从哪里飘来的、极淡的红云，正缓缓移过天际，将这一室莹白的雪光，染上了一层极浅的、暖融融的绯。
像昭华殿里母妃念书时，落在书页上的一瓣海棠。
像乾清宫父皇离开时，袍角拂过门槛带起的一缕夜风。
像此刻，她手心里他掌纹的温度。
原来那些她以为早已冻结、早已遗忘、早已无所谓的东西——只是被雪覆盖了。
雪下，根还在。
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