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麻核塞得紧，他只能从喉咙深处发出“嗬嗬”
的、野兽般的声音。
谢云归转过身。
风雪在他身后织成一道流动的白幕。
他的脸逆着光，看不清神情，只有那双眼睛，亮得惊人，也冷得惊人。
“我那年十一岁，”
他继续说，语气依旧平静，像在陈述别人的事，“父亲下葬三日后，家中走水。
母亲把我塞进水缸里，自己被房梁砸断了两根肋骨。”
他向前走了一步。
那旧人的颤抖更剧烈了，绳索勒进皮肉，血痕渗出。
“十二岁，我放学路上被掳，关在城西废窑里三天三夜。
他们一根根折断我的手指，问父亲生前留下过什么东西。
我说没有，他们就继续折。”
又走一步。
“十三岁，母亲带我去县衙击鼓鸣冤。
县令收了银子，反将母亲以‘扰讼’之名杖责二十，收监七日。
我跪在衙门外，从日出跪到日落，没有人理我。”
再走一步。
“十四岁，舅父家不敢再收留我们。
母亲典当了自己最后一支簪子，租下半间柴房栖身。
那年冬天很冷，她的咳疾就是那时落下的根。”
他走到那旧人面前。
居高临下，俯视着那张因恐惧而扭曲、苍老、陌生的脸。
“你们后来听说，谢蕴的遗孤读书读出名堂，中了举人，又中了状元，入了翰林，成了天子门生，成了长公主殿下赏识的能臣。”
他轻轻笑了一下。
那笑意没有抵达眼底。
“你们怕了。”
“怕当年那个满身伤痕、跪在泥地里求告无门的孩子，有朝一日，会回来。”
他伸出手。
修长、骨节分明的手，此刻还带着昨夜为她包扎时沾上的、细密的药膏气息。
这只手，一个时辰前还那般轻柔地替她拂开唇边的发丝，那般虔诚地覆在她微凉的手背上。
此刻，这只手，稳稳地握住了那旧人的咽喉。
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