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谢云归握住她的手。
没有追问那弧线是什么意思。
只是将她的手，重新覆在自己心口。
那里，正以稳定的节奏，一声一声，为她跳动着。
窗外，雪霁后的第一缕阳光，穿透云层，落在窗纸上。
将这一室朦胧的雪光，染上了一层极淡的、暖融融的金。
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那柄粉色团扇，依旧躺在地上。
扇面上的海棠，在这缕暖阳映照下，花瓣边缘镀上一层淡淡的金色。
蕊心那抹鹅黄，似乎也亮了一分。
像在等待。
等待某个春日的午后，被这屋里的某个人，重新拾起。
等待扇面上那朵海棠，从静止的绢帛上，绽成一整个真实的、明媚的、有温度的春天。
而此刻，这屋里，已有一朵桃花，先于时节，悄然绽放。
那桃花是粉的。
笑意却是红的。
红得热烈，红得坦荡，红得让他眼眶发酸，红得让她自己——在漫长的、空无一物的冰封岁月后——终于第一次清晰地感觉到，胸腔里那团沉睡了太久的东西，正缓慢地、微弱地、却无比真实地，开始跳动。
那跳动很轻。
轻得像一滴融雪，落在荒原上。
却足以让那株怯生生的小芽，在这一刻，坚定地、毫不犹豫地，向上生长。
她看着他。
他看着她。
窗外的雪光，不知何时，已化作温煦的春阳。
而她的笑声，仿佛还在这满室温暖的寂静里，隐隐回荡。
粉的，红的。
轻的，烫的。
像初雪后的第一朵桃花。
也像他第一次真正看见她时，那雪夜宫宴上，她垂眸抚琴时，落在弦上的那滴——他误以为是烛泪的月光。
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