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她没有说话，只是看着他。
看着他那双在黑暗中依旧亮得惊人的眼，看着他紧抿的唇线和那因方才的失控而微微泛红的眼尾。
她忽然伸出手，指尖轻轻点在他眉心。
那里正蹙着一个深深的、他自已都未曾察觉的结。
她的指尖沿着他眉骨的弧度，缓缓向两侧抚平。
动作很慢，很轻，带着一种近乎怜惜的专注。
“谢云归，”
她开口，声音有些哑，“你这里……”
她顿了顿，指尖在他眉心轻轻一点，“总是皱着的。”
他没有答话。
只是伸出手，握住了她那根抵在他眉心的手指。
他握得很紧，却并不疼。
只是固执地、不肯松开地，将她的手包覆在自己掌心。
她的手很凉。
他的手很烫。
凉的与烫的，在彼此掌纹间缓慢交融。
他低下头，将她的手贴在自己颊侧。
那冰凉的触感让他清醒，也让他沉溺。
他闭上眼，贪婪地感受着这份温凉的交融，仿佛要将这一刻封存进骨髓。
沈青崖看着他。
看着他低垂的眼睫，那浓密睫毛在眼下投出的、微微颤动的阴影。
看着他因失血和连日劳神而略显苍白、此刻却被体温蒸腾出一层薄红的颧骨。
看着他紧握自己手的那只手，指节用力到泛白，像溺水者攥住唯一的浮木。
她忽然有些恍惚。
这种感觉，是什么？不是掌控的快意，不是狩猎的满足。
而是一种更古老、更陌生的东西。
像冰封千年的湖面，在第一缕春风中，发出一声极轻、极脆的裂响。
她不知道那裂痕会通往何处。
或许只是徒增一道无用的纹路，无人在意，也会被下一次更深的严寒重新封冻。
又或许，这裂痕会越来越深，越来越密，终有一日，让整片冰湖坍塌成万千碎片，再也无法恢复如初。
她不知道。
此刻，她只是任由他握着自己的手，看着他那张被雪光与黑暗交织切割的脸，感受着指尖传来的、他皮肤灼烫的温度。
窗外似乎又飘起了雪。
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