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夜色已深，行辕各处灯火渐次熄灭，唯余风声掠过屋檐，卷起零星的雪沫。
谢云归房中那盏油灯，却亮至夜半。
他并未处理公务，也未看书，只是静坐于灯下，面前摊开一张素白宣纸，纸上空空如也，唯有灯焰偶尔跳动，将他的影子投在墙壁上，微微晃动。
他在想“感觉”
二字。
这于他而言，是一个太过复杂、也太过危险的词。
如同深埋地底的熔岩，既是孕育万物之源，亦是焚尽一切之灾。
幼时在江州寄居，舅母刻薄的言语是针，细细密密扎在皮肉上，那种感觉叫做“屈辱”
。
他不能哭，不能反驳，只能低下头，看着自己洗得发白的衣角，将那股灼热的、想要撕碎什么的冲动死死摁回胸腔深处。
那时候，感觉是敌人，是需要被镇压的反叛。
后来母亲病重，咳喘声在漏雨的陋室里回荡，像钝刀刮着骨头。
他攥着母亲枯瘦的手，看着她眼中微弱却不肯熄灭的光，那种感觉叫做“恐惧”
。
恐惧失去这世间唯一的温暖，恐惧只剩下自己一人面对无边寒夜。
他不能颤抖，不能流露软弱，只能一遍遍背诵母亲要他记下的圣贤篇章，用那些整齐铿锵的字句，筑起一道薄薄的堤坝，阻挡随时可能决堤的泪与惶然。
那时候，感觉是洪流，是需要被封锁的隐患。
再后来，遭遇伏杀，刀刃划破皮肉的锐痛，鲜血涌出的温热，体力流失带来的冰冷眩晕，以及求生意念催生出的、近乎野兽般的凶狠……那些感觉如同狂风暴雨，瞬间将他吞没。
他不能沉溺于疼痛，不能屈服于恐惧，只能在剧痛与晕眩的间隙，强迫自己睁大眼睛，寻找敌人最细微的破绽，计算最有效的反击路径。
生与死的边缘，感觉是干扰，是需要被剥离的杂质，唯有绝对冷静的算计，才能博得一线生机。
于是，压抑、控制、剥离感觉，成了他生存的本能。
他将那些属于“谢云归”
的鲜活痛楚、恐惧、愤怒、渴望，一层层封入心底最深的冻土之下，用理智和意志浇筑成坚硬冰冷的地壳。
地表之上，他渐渐活成了旁人眼中的模样——温和，坚韧，聪慧，进退有度，情绪稳定得近乎完美。
他以为这便是最好的状态。
无悲无喜，无惧无怒，如同一柄被打磨得光润无瑕的玉尺，精准，稳定，绝不会因自身的热度或寒凉而影响丈量的结果。
直到沈青崖出现。
最初，他仍以那套生存法则应对。
靠近她是算计，是棋局，是另一种形式的狩猎。
他冷静地评估她的价值，精密地布局，耐心地等待。
他以为自己是执棋人，可以完美掌控自己的每一步反应，包括那些刻意流露的“仰慕”
、“关切”
甚至“受伤”
。
可有些东西，开始脱离掌控。
雪夜宫宴初见，她于高台抚琴，清冷如九天孤月。
那一瞥之下，心头骤然的悸动，如同冻土深处传来的一声极细微的、几乎被忽略的冰裂声。
那不是计划内的反应。
水榭论琴，她偶尔抬眼望来，眸光清透如寒潭，仿佛能穿透他所有温润的伪装，直抵内里。
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