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冯仁站在门口，脸上的表情像被门板夹过一样，嘴角抽了又抽。
“可这些都是我抄的。”
冯宁指着书卷里的《登高》问：“这个？”
冯仁一脸尴尬，答：“杜甫在55岁的时候写的，当时为了保命没想那么多。”
冯玥也问：“那这个呢？”
冯仁更尴尬：“雁门太守行，诗鬼李贺写的，但现在人还没出生。”
“那这个？北宋苏东坡。”
“这个？”
“也是苏轼的，这个是清代纳兰性德写的长相思，这个是北宋李清照写的……”
……冯宁张了张嘴，想说什么又咽回去了。
她低头又翻了翻那卷诗集，翻到《雁门太守行》那一页。
目光在“黑云压城城欲摧，甲光向日金鳞开”
这两句上停了许久，忽然轻声念了出来。
念完了，她抬起头，看着冯仁：“爷爷，李贺是个什么样的人？”
“什么样的人？”
冯仁靠在椅背上，想了想，“一个短命的鬼才。
二十七岁就死了，死之前瘦得像一把柴火，可写的诗比那些活到七老八十的人加起来还有力气。”
冯宁沉默了一会儿，把诗集合上，搁在膝头，“那您呢？您活了一百多年，写的诗呢？”
冯仁被她问得一愣。
他张了张嘴，想说“我写什么诗，我只会炒菜埋人”
，可话到嘴边又觉得不合适。
他低头看了看自己搁在膝上的手，手背上那些淡褐色的斑点在暮色里看不太真切了，可他知道它们还在。
“我写过一首。”
他终于开口，“就一首。”
“什么？”
冯仁沉默了好一会儿，然后轻声念了一句：“百年身似客，一梦醒犹疑。”
冯宁愣住了。
她没想到她爷爷会念出这样两句诗。
没有雕琢，没有典故，平平淡淡的十个字，却像一根细针轻轻扎在人心口上。
不疼，但让人好久都缓不过劲来。
冯玥看了很久，然后轻声说：“爹，您从来没跟我念过这两句。”
“没什么好念的。”
冯仁站起身来，整了整青衫的衣襟，“牢里写的，写完就忘了。
方才你一问，不知怎么又想起来了。”
冯宁顿了顿，忽然坏笑问：“那你有没有抄李白的诗？”
“抄过。
不光是李白，还有王维、孟浩然、岑参……我抄过的诗，能装满你脚下那口樟木箱子。”
冯宁的眼睛一下子亮了起来，身子往前倾了半寸：“那您抄的最多的是谁的？”
“大多是大唐之后，毕竟好诗多了，我那个时代的压力会很大。”
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