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能力、且在这底层有需求的营生。
他沉默地，用左手从破布包裹里，一件件取出他赖以谋生的“工具”
：几片大小不一、边缘还算锋利的粗铁片（从王瘸子铺子废料堆里“捡”
的）。
一小块磨刀石（同样来自废料堆）。
一小截秃头的炭笔。
几片泛黄、边缘毛糙的劣质草纸。
还有一块用破布包着的、凝固的劣质树胶（用来粘合铁片补锅）。
他将这些东西，在破草席上极其简陋地摆开。
然后，用左手，在一块稍大点的硬纸片上，用炭笔歪歪扭扭、却透着一股异乎寻常的沉稳笔力，写下了几个字：修补锅盆，打磨旧刃，代写书信。
字迹谈不上好看，但横平竖直，带着一种冰冷的、如同刀刻斧凿般的力度。
简陋到寒酸的地摊，就此开张。
寒风呼啸，卷起尘土扑打在沈墨轩身上。
他蜷缩在城墙豁口投下的阴影里，将那只废手小心翼翼地藏进破衣深处，只露出左手和那张沾满污垢血痂、如同鬼魅般的脸。
他低垂着头，散乱的头发遮住了大半表情，唯有那双藏在阴影里的眼睛，如同两点幽深的寒潭，警惕而缓慢地扫视着周围。
时间在寒冷和剧痛中缓慢流逝。
瓦市的人声嘈杂仿佛隔着厚重的帷幕传来，模糊而遥远。
偶尔有人经过这个偏僻角落，目光扫过他那寒酸的地摊和如同乞丐般蜷缩的身影，大多流露出鄙夷或不耐烦，脚步匆匆而过，无人停留。
生意惨淡，意料之中。
沈墨轩没有任何焦躁。
他像一块被遗忘在角落的顽石，异常地耐心。
每一次呼吸都带着隐痛，星瞳的刺痛无时无刻不在提醒着他非人的处境。
他强迫自己适应这寒冷，适应这痛楚，适应这被世界遗忘的角落。
他需要时间，需要蛰伏，需要在这片相对混乱的泥沼里，重新长出一点根须。
晌午过后，一个穿着油腻围裙、一脸愁苦的胖妇人，拎着一口裂了条细缝的破铁锅，骂骂咧咧地在瓦市里转悠，似乎在找修补的地方。
她目光扫过沈墨轩的摊位，犹豫了一下，最终还是被那低廉的价格（一枚铜钱）吸引，带着怀疑走了过来。
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“喂！
小子！
这锅…能补吗？”
妇人将破锅“哐当”
一声丢在沈墨轩面前的破草席上，指着锅底那条不算长的裂缝。
沈墨轩缓缓抬起头。
妇人被他那张惨白污秽的脸和深陷眼窝吓了一跳，下意识后退半步。
“…能。”
沈墨轩嘶哑地吐出一个字。
他伸出左手，拿起那口破锅。
冰冷的触感传来。
他没有立刻动手，而是用左手手指，极其缓慢、仔细地沿着裂缝边缘摸索着。
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