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声音不大,却像落进心里。
冲洗过程在阳台角落的小操作台上进行。
暗布搭好,红灯亮起。
他们在昏红的光里并肩站着,一个持夹,一个控温,配合得像演练过千百遍。
药水气味弥漫开来,有点刺鼻,但她没皱眉。
“以前你总说创作者要孤独。”
她一边换盘一边开口,声音压得很低,“现在呢?”
“现在我觉得,我能陪你走完剩下的路。”
他接得很快,语气平常得像在讨论晚饭吃什么。
她手一抖,差点碰翻定影液。
他伸手扶住盘子,顺势握住她拿夹子的手。
掌心温热,指腹有常年握笔留下的茧。
照片一张张贴在晾绳上,随风轻轻晃。
夕阳开始西沉,光线由亮黄转成橘红,照在那些还未干透的影像上,泛出柔和的光泽。
其中一张是她低头写字的瞬间,耳畔银质音符耳钉被逆光照亮,轮廓清晰,像一枚小小的月亮。
他们并肩坐在阳台长椅上,谁都没再动。
晚风吹得晾绳微颤,照片沙沙作响,像一首没人唱完的副歌。
林清歌头轻轻靠在他肩上,右手无意识摸了摸右耳的耳钉。
他没说话,只是抬起左手,揽住她肩膀,让她靠得更稳些。
远处城市灯火渐次亮起,楼群之间浮起一层淡金色的雾。
楼下传来学生骑车经过的笑声,还有谁在放歌,旋律模糊听不清。
“你写的那些歌,”
他忽然开口,“其实不是为了被人听见吧?”
她闭着眼,轻摇头。
“是为了让某些声音不再沉默。”
他替她说完,声音低得几乎融进风里。
她没睁眼,嘴角却扬了一下。
他低头看她,目光落在她睫毛投下的阴影上,又移到她仍贴在耳骨的手指。
片刻后,他抬起自己的右手,轻轻碰了碰自己耳骨的位置——模仿她拨弄耳钉的习惯动作。
她懂了。
笑意更深了些。
天完全黑下来的时候,最后一张照片也干了。
周砚秋取下来,用夹子固定在木框里,摆在她书桌正前方。
画面是她写歌时的侧影,灯光打在稿纸上,字迹清晰可辨。
“明天继续?”
他问。
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