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清晨的阳光已经铺满了校园小径，空气里还带着昨夜雨水洗过的清冽。
林清歌站在石阶上，手机面朝下搁在台阶边缘，风从她耳边掠过，吹起几缕茶棕色的发丝，贴在脸颊上。
她没去拨，只是静静站着，卫衣兜帽垂在背后，整个人像一幅还没上色的画。
脚步声由远及近，不急不缓。
她没回头，但身体微微绷了一下。
那人走到她身侧，停住，然后脱下自己的黑色长外套，轻轻披在她肩上。
布料还带着体温，沉实却不压迫。
“风大。”
周砚秋的声音低下来，不像平时那样锋利，倒像是刻意放软了边角。
林清歌低头看了看肩上的外套，又抬眼看他。
他今天没戴金属指虎，衬衫第三颗纽扣缝着的那截乐谱在阳光下泛着细光。
他也没拿钢笔画骷髅，双手空着插在裤袋里，目光落在她脸上，很稳。
她忽然想起刚才人群里有人喊“自由了”
，可那时候她没觉得多自由，只觉得空。
现在这个人站在这儿，一句话不说，她反而觉得脚底踩得实了些。
“你赢了。”
他说。
她摇头：“是我们。”
他轻笑了一声，抬手，指尖轻轻拂开她脸上那缕被风吹乱的头发。
动作很轻，像是怕碰碎什么。
“我只想护住一个人，”
他说，“现在她安全了。”
林清歌怔住。
这话不像他会说的。
那个总把人逼到极限、用音乐当刀子割开灵魂的人，此刻却站在这里，声音低得几乎融进风里。
她没说话，转身往琴房走。
门没关严，她推了一下，木门吱呀一声打开。
阳光斜切进来，照在钢琴盖上，映出一道长长的光痕。
她走过去，坐在琴凳上，没开灯，也没掀琴盖。
只是把手轻轻覆在漆面，掌心感受着那层温润的凉意。
周砚秋跟进来，没坐，就站在她身后半步远的地方。
不高不低，不远不近，刚好能看见她后颈处一小段冷白的皮肤，和卫衣领口磨出的细毛。
沉默蔓延开来，却不尴尬。
外头的喧闹已经散得差不多了，只剩下远处操场上传来的广播声，断断续续，像隔了一层水。
“以前我觉得，只要作品能传出去，我就算死了也没关系。”
她忽然开口，声音不大，像自言自语。
“但现在你想活着，是不是因为……有人会难过？”
他接了一句。
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