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她脚步没停，电梯数字一层层跳上去，镜面映出她的脸：黑眼圈有点重，眼神却亮。
旧音乐学院在城西，废弃三年，外墙爬满藤蔓，铁门半敞，锁链断了一截。
她穿过杂草丛生的小径，推开主楼侧门，木地板发出熟悉的吱呀声。
二楼东头，那间朝南的琴房门虚掩着。
她推门进去。
周砚秋坐在钢琴前，背对着门口，衬衫袖口卷到小臂，金属指虎摘了，放在琴谱夹层里。
窗外的光斜切进来，落在黑白琴键上，一半明，一半暗。
他听见动静，没回头。
“你来了。”
“嗯。”
她走近，在他旁边的位置坐下，没碰琴键，只把手放在膝上，“刚才打电话的时候，我在想，如果我说‘别来’，你会不会真的不来？”
“不会。”
他转过头看她，银灰色挑染的发丝垂落一缕，“我已经等太久了。”
她笑了，不是客套，也不是掩饰，就是忽然觉得心里那根绷了太久的弦，松了一下。
“我不是好人。”
他声音低了些，“我毁过人，也被人当成工具用过。
我不擅长保护谁，只会拉着人一起往前冲，哪怕前面是火。”
“我知道。”
她抬手，指尖轻轻碰了下右耳的音符耳钉，“可我也不是需要被藏起来的人。
我是林清歌，写歌的，写小说的，熬夜改稿能改通宵的。
我被人泼过脏水，也被平台限过流。
但我还在发声，因为我相信我说的是真的。”
他看着她，目光沉得像要把人吸进去。
“所以你现在来找我，不怕连累？不怕别人说你是靠关系上位？不怕作品被贴上‘周砚秋的女人’这种标签？”
“怕。”
她点头，“但我更怕有一天回头看，发现我为了‘安全’，把自己缩成了一个不敢爱、不敢信、不敢发声的人。
那样的我，写的歌也不会有人听。”
他没说话，只是慢慢伸手，从琴谱夹层里取出一枚备用的银质音符耳钉，和她戴的一模一样。
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