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光标在屏幕上闪着，像心跳。
林清歌的手指搭在键盘上，没动。
屏幕映着她浅淡的黑眼圈，卫衣领口有点歪，右耳的音符耳钉贴着皮肤，冰凉。
她刚戴上的时候，手指停了一瞬，像是确认它还在。
房间里只有设备运行的低鸣。
风扇转得稳，没有杂音。
和昨夜不一样了——那时她还在等一个信号，等一个人出现，等一句不是命令也不是指令的话。
现在她不需要等了。
她低头敲下第一个字。
【终曲·告别】不是反击，是告别。
不是对敌人的宣战，是对自己的交代。
那些被监视的日日夜夜，改稿到凌晨三点的窒息感，母亲病床前攥紧的笔，博客里无人回应的沉默……全都压在胸口，沉得让她喘不过气。
可也正是这些，让她知道必须写出来。
副歌第一句卡住了。
她删掉重打，又删。
呼吸有点乱，指尖发僵。
不是不会写，是太会写了——每一个词都太真实，一碰就疼。
她闭了下眼，再睁开时盯着屏幕，把右手食指轻轻按在右耳垂上，动作很轻，像在确认某种存在。
然后她继续敲。
“你说别哭可我连哭都怕吵醒寂静他们剪断麦克风却以为能封住我的声音我在废墟里唱歌像点火的人守着余烬烧的是规则熄的是曾经”
旋律是早就成型的，从昨晚那场对话开始就在脑子里盘旋。
低音部分像走夜路的脚步，一步一步，不快，但不停。
副歌爆发时，高音撕开空气，不是为了炫技，是为了让那些藏在暗处的声音都被听见。
她戴上耳机，试唱一段。
人声录得很干净，没有修音，保留了换气时的微颤。
那段颤抖曾被周砚秋说过“像伤口自己在唱歌”
，但她没打算剪掉。
这不是缺陷，是标记。
是她活着的证明。
编曲用了钢琴打底，后半段加入弦乐群，不华丽，也不悲壮，只是层层推进，像潮水推着人往前走。
最后一句歌词落下时，整首歌归于静默，只剩一秒残响，像门关上。
她听完一遍，没说话。
又听了一遍。
第三遍的时候，她摘下耳机，打开发布页面，上传文件，标题填了《告别》。
简介只写了一句：“送给所有没被听见的人。”
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