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她怕的是，自己开始期待他的出现。
“你总是这样。”
她低声说，“一边把我往火里推，一边又伸手拉我出来。”
“因为我知道你能走过去。”
他看着她，“也因为我比谁都清楚，火是你自己点的。”
林清歌怔住。
她说不清这一刻是什么感觉。
不是愤怒，也不是委屈。
是一种被看透的震动，像有人拿着钥匙，轻轻插进她最深的锁孔，还没转动，光是触碰就让她发颤。
她忽然想起七岁那年，母亲病危，她在医院走廊坐了一整夜。
天快亮时，有个护士路过，蹲下来给她披了件外套，说：“小姑娘，你眼睛里有股劲，像不会熄的火。”
后来她才知道，那股劲叫求生欲。
而现在，周砚秋说她点火。
是啊，她一直在点火。
用歌词，用旋律，用每一个不肯闭嘴的音符。
她不是被动防守，她是主动进攻。
她要烧掉那些试图抹去她声音的人。
可她忘了，点火的人，也会被火烤伤。
“你到底想从我这儿得到什么？”
她问，声音有点哑。
“不是得到。”
他摇头，“是看见。
我想看见你完整地活着，而不是变成另一个被系统磨平棱角的‘作品’。”
林清歌忽然笑了下，很短，几乎算不上笑。
“可你不也在打磨我？每次讨论编曲，你都要我把情绪拆开，一层层剥给你看。
你说这是创作，可我觉得……像解剖。”
，！
周砚秋沉默了几秒。
然后他抬起手，慢慢解开衬衫第三颗纽扣。
缝在那里的半截乐谱露了出来，泛黄的纸片上写着几个潦草的音符。
“这是我妈最后写的旋律。”
他低声说，“她也是创作者。
但他们把她当实验品，说她的大脑更适合生成‘完美音乐’。
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