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不是急促的那种，是一步一步走过来的节奏。
门锁感应到她的权限手环自动解锁，推门进来的是个穿深灰衬衫的男人。
银灰色挑染的短发在午后光线下显出一点冷调，左手戴着金属指虎，第三颗纽扣缝着半截乐谱边角。
他没说话，目光扫过整个工作室布局，最后落在混音台的波形图上。
林清歌站起来，“你随便坐。”
他点头，在她对面坐下，视线仍停留在屏幕上。
“可以开始了？”
“可以。”
她点击播放。
音乐响起的第一秒，周砚秋闭上了眼睛。
监听耳机罩住双耳，他的身体微微后靠，像是把自己完全交给声音。
钢琴前奏缓缓铺开，和弦下行如落雨入潭。
他右手食指轻轻敲击桌面，不是打拍子，更像是在捕捉某个细微的延时差。
副歌进入时，他眉头微动。
即兴段落与主旋律交汇的那一瞬，他的手指停住了。
几秒后，又开始轻轻敲，这次是跟着哼唱层的气口走。
整首曲子六分四十三秒。
到最后一个音符消散在混响中，他没有立刻睁眼，也没有摘耳机。
房间里只剩下空调低频运转的声音。
林清歌站在一旁，右手再次摸上耳钉。
这一次她察觉到了，硬生生把手指放下。
周砚秋缓缓摘下耳机，金属外壳与耳廓摩擦发出轻微声响。
他睁开眼，看向她，眼神里有东西变了。
不是客套的认可，也不是评审式的点头，而是一种近乎惊觉的亮光。
“你把即兴段落和主旋律的过渡处理得太自然了，”
他说，“像呼吸一样。”
林清歌没说话。
但她肩膀松了一寸。
“不是拼贴，也不是强行融合，”
他继续说，声音比刚才低了些，“是你真的让它们长在了一起。
这段哼唱层藏得深，但每一次出现都在推动情绪节点，不是装饰，是骨架。”
他顿了顿，看着她，“你是怎么想到这么做的？”
她低头看了眼键盘，“就是……觉得那里缺一口气。
补上了，就顺了。”
周砚秋盯着她看了两秒，忽然笑了下。
不是大笑，是嘴角一侧扬起的那种，极少见地没带锋利感。
“很多人写歌是为了让人记住旋律。”
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