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林清歌的手指还贴在耳钉上，金属的凉意顺着指尖爬进皮肤。
窗外那道裂缝透进来的光比刚才亮了些，灰蓝变成淡金，照在她胸前口袋的边角，那里鼓着一张折起来的纸。
她没急着动，只是坐着，长椅的铁架硌着腰，卫衣袖口的线头被她用拇指搓成了绒。
她低头把那张纸抽出来，边缘已经起了毛，是昨晚写的伤情记录。
字还是那么潦草，但看得清。
周砚秋、陆深、江离……十七个名字后面跟着的是伤口位置、处理方式、注意事项。
这不是创作，她当时觉得，这只是记录，像打卡签到一样机械。
可现在再看，她忽然意识到——她在写的时候，手是稳的。
明明刚打完一场仗，耳朵嗡嗡响，手指发抖，但她一笔没断，一个字没涂。
她不是为了交差才写的，她是怕忘了谁。
这张纸不是病历，是活人的证据。
她把纸轻轻展开，对着光。
阳光穿过字迹，在地上投出细碎的影子，像某种密码。
她盯着看了很久，忽然笑了下。
原来她早就开始写了。
不是为了系统审核，不是为了数据上传，也不是为了讨好谁。
她写，是因为这些人躺在这里，流了血，喘着气，而她看见了。
创作从来就不是从空白页开始的。
它从你无法闭嘴的那一刻就开始了。
她抬起头，目光扫过整个医疗角。
有人还在睡，盖着脏兮兮的毯子，胸口一起一伏；角落里一台报废终端的屏幕裂了，映出天花板的倒影，晃着一点微弱的反光。
她眯眼看了会儿，发现那反光里不止有灯管，还有几张模糊的脸——像是陆深闭眼哼歌时的侧脸，是江离扶眼镜的动作，是周砚秋弯腰给人拉毯子的背影。
它们叠在一起，晃在玻璃上，像一首没成型的歌。
她闭上眼，不再去抓旋律，也不强迫自己想歌词。
她只是回想那些眼神。
陆深说“还活着就好”
时，眼皮颤了一下，嘴角往上扯了半秒；江离递水给周砚秋，两人谁都没说话，但接杯子的手停顿了一瞬；那个年轻队员抱着膝盖发呆，看起来魂都没了，可有人走过去问他要不要喝水，他还是点了点头。
他们没哭，也没笑得疯癫。
他们只是撑住了。
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