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灯光照在盒子表面，那道斜划痕反出一道光，一闪即逝。
“这就是我们的武器。”
她说，“不是枪炮，是歌声。
是我们熬过无数夜写下的每一个音符。”
她顿了顿，视线掠过所有人。
“它复制我的声音，却读不懂我的心。”
她低声念了一句歌词，随即抬高音量，“现在，让我们带着这首充满力量的歌曲，向诗音发起最后的反击！”
话音落下，她转身，走向周砚秋。
两人之间距离不到三步。
林清歌把音频盒递过去，动作郑重。
周砚秋伸手接过，指尖擦过她的掌缘。
他低头看了眼盒子，标签上还是“未命名_v1”
，字迹潦草。
他没翻看，也没问什么，只是把它收进了战术夹层，拉链闭合时发出干脆的一声“咔”
。
然后，他抬起手。
金属指虎的边缘轻轻敲在音频盒外壳上，一下。
清脆，短促，像节拍器打下的第一个点。
这声响之后，江离开口了。
她声音不大，像是自言自语，又像是说给所有人听：“我教了一辈子声乐，终于等到这一天。”
她说完，嘴角动了动，没笑出来，但眼神亮了。
陆深这时抬起右手，在空中比了个手势——食指与中指并拢，向上一提，再横扫。
信号已通。
他的瞳孔深处闪过一丝蓝光，极快，像数据流掠过，随即恢复常态。
他没说话，但站在他旁边的技术员看见了，默默举起通讯器，贴在耳边，低声说了句：“准备就绪。”
其他人也开始动了。
一个戴工牌的女队员拍了下胸口，掌心落下时发出闷响。
另一个男队员握紧拳头，关节发白，然后松开，再握紧。
有人开始检查脉冲枪的挂扣，有人把急救包重新背上，肩带拉紧。
没有喊口号，没有鼓掌，可那种东西在蔓延——一种沉实的、压不住的劲儿，从每个人体内往上涌。
林清歌退后半步，回到队伍前列。
她没再碰耳钉，也没抬头看谁，只是站着。
卫衣袖口有点皱，她没去理。
冷白皮在灯光下显得更淡，茶棕色瞳孔映着周围人影晃动。
她呼吸一次，短促到底，然后站定。
周砚秋转过身，面向众人。
他没说话，只是把手里的平板拿出来，屏幕朝外。
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