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林清歌的手指还贴在那块发烫的电路板上，蜂鸣声像针一样扎进耳膜。
她猛地抽回手，指尖被灼出一道红痕。
监控屏幕上的脉冲线仍在跳动，频率稳定得不像故障，倒像是某种呼吸。
她把存储卡攥进掌心，转身就往控制室走。
走廊灯光明亮，脚步声被地毯吞没。
她路过一面墙镜时，眼角扫到一抹淡绿——程雪站在镜子里，八音盒轻轻开合，却没有声音传出。
等她回头，身后只有空荡的通道。
控制室门开着，周砚秋背对着她站在调音台前，银灰色的发丝垂落半边脸颊。
他的手指在面板上滑动，节奏很慢，但每一下都精准落在不该碰的位置。
主控屏的电源指示灯接连熄灭。
“你切断了备用线路？”
林清歌靠在门框上，声音很轻。
他没回头，只是抬起右手，在乐谱边缘画了个骷髅。
笔尖划过纸面，发出沙沙的响。
她低头看了眼手腕上的创作手环，屏幕突然闪出一行红字：【核心功能将在3小时后崩溃，神经接口同步率持续下降】。
倒计时开始。
她没再说话，脱下卫衣，从兜帽夹层里取出一块指甲盖大小的金属片。
那是父亲留下的录音模块，物理隔离，不联网，不怕入侵。
她咬破指尖，血珠滴在触控区，系统震动了一下，亮起微弱绿光。
“你要录《勿忘我》？”
周砚秋终于开口，声音低得几乎听不见。
“最后一首。”
她说，“在它把我删干净之前。”
他转过身，金属指虎抵住太阳穴，像是在感受什么。
然后他走到角落的设备柜前，拉开抽屉，拿出一卷黑色胶带，默默递给她。
林清歌接过，低头将模块缠进手臂内侧，用胶带固定。
血迹渗出来，染红了一角。
录音启动的瞬间，场馆顶灯连闪三下。
是警告，也是阻断信号。
她知道这是周砚秋在操作，但他没有彻底关电，只是干扰。
这种程度的压制，更像是试探。
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