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视频接通的瞬间，那只戴着金属指虎的手就落在了琴键上。
一个音。
短促，干净，像敲在神经末梢。
林清歌没眨眼。
她盯着屏幕里昏暗的空间，墙角堆着老式音响，地毯边缘卷起，露出底下斑驳的木地板。
钢琴半开着盖，像是刚被人弹过，又像是等了太久没人碰。
她没问是谁，也没说为什么是你。
她只是把右耳的银质音符耳钉转了个方向，音符朝外，像一面小小的盾牌。
“你说程雪不是敌人。”
她声音不高，也不低，“那你告诉我，谁才是？”
画面静了几秒。
那只手缓缓抬起，指虎在昏光下泛着冷色。
镜头动了动，慢慢上移，露出半张脸——银灰色的发丝垂落，遮住一只眼，另一只直直看向摄像头，眼神沉得像井口。
他没说话。
林清歌也不急。
她往前坐了点，手肘撑在书桌边缘，“我知道你在‘九歌’有任务。
但你违抗了命令，对吗？否则不会被高层警告。”
周砚秋的睫毛颤了一下。
“你用《星海幻想曲》当载波频率，在练习室留话；又把草图藏进《灰烬回响》的元数据里。
这些都不是巧合。”
她顿了顿，“你是故意让我看到的。”
他依旧不动。
可林清歌知道，他在听。
“如果你真想帮我，”
她声音轻了些，“就别再用谜语说话。”
这次，他动了。
手指轻轻一勾，按下琴键。
下行三度，两个音连在一起，像是某种回应，又像一句未出口的叹息。
林清歌忽然抬手，摘下耳钉，举到镜头前。
“你总说我背后的人不简单。”
她盯着他的眼睛，“那你看看这个。”
耳钉靠近摄像头，金属光泽微闪。
背面刻着一行极小的编号，几乎看不清。
“它是在孤儿院时，一个‘老师’塞给我的。”
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