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林清歌的指尖还贴在终端屏幕上，血已经干了，黏在触控层上，像一道锈迹。
她没力气擦，也没力气再按一次锁屏。
右臂的伤口从火辣转成木麻，冷气顺着管道壁爬上来，贴着脊背往上钻。
程雪站在入口，没动。
她低头看着手里的八音盒，盖子开了一半，鸢尾花标本安静地躺着，像是被时间封住的标本。
她手指掐着盒沿，指节发白，指甲边缘已经翻起。
“你记得她抱你的方式吗？”
她突然开口，声音很轻，“是左手托着你后颈，右手绕过腿弯，像捧一件易碎的东西。”
林清歌没答。
她知道程雪在等她动摇，可她现在连摇头的力气都没有。
“她也这样抱过我。”
程雪抬眼，“在实验室的白房间，她哼着歌，说这是‘只给最疼的孩子听的’。”
林清歌喉咙发紧。
她想笑，可嘴唇动了动，只咳出一口浊气。
“那你听过她哭吗？”
她终于开口，声音像砂纸磨过铁皮，“第七小节，她唱到一半，声音断了。
不是忘词，是她在哭。”
程雪的手抖了一下。
八音盒咔哒一声，自动合上，又弹开。
她的手指在盒盖边缘来回划动，像在数节拍。
“你撒谎。”
她低声说，“她从没哭过。
她总是笑着，说我是她的宝贝。”
“那你呢？”
林清歌盯着她，“你有痛觉吗？你能感觉到冷，感觉到疼，感觉到血从伤口里往外流吗？”
程雪没说话。
她低头看自己的手，指尖苍白，没有血色。
她慢慢抬起手，指甲狠狠掐进掌心，用力到指腹发红，却连眉头都没皱。
“我没有。”
她终于说，“我只有记忆。
他们给了我她的记忆，说这就是爱。”
林清歌闭了闭眼。
她知道程雪在崩裂，可她也快撑不住了。
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