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林清歌落地后膝盖一软，没倒下，反手把周砚秋往上顶了顶。
他喉咙那截指虎还在渗血，顺着她肩头往下流，温的，黏的，贴着皮肤往下爬。
她没擦，也没看陆深。
但眼角扫到他左手——那截烧焦的乐谱边角被他悄悄塞进袖口，动作快得像怕人看见。
她没戳破，只把终端塞回兜里，顺手按了下录音键。
绿灯亮了，一闪，灭了。
“走。”
她说，“前面没路了，绕地下管网。”
陆深点头，没问方向。
他走在前面，脚步比刚才重，像是在刻意压住节奏。
林清歌盯着他后颈，那里有道浅疤，之前没有。
她记住了。
管网低矮，头碰着顶，水从裂缝往下滴，砸在肩上，冷一阵热一阵。
她右耳忽然刺了一下，像针扎进骨头。
脑子里突然跳出一个画面：陆深站在程雪面前，把母亲的日志递过去，嘴里说：“她信我。”
她眨了眨眼，画面没了。
但她右手已经摸上了耳钉，轻轻拨了一下。
“你冷？”
陆深回头。
“没事。”
她松开耳钉，“前面左拐。”
左拐后是废弃的排水渠，坡度陡，她背着人走得慢。
陆深伸手要接，她摇头：“你断后。”
他说好，退回去两步。
可她能感觉到，他的视线一直贴在她背上，像有重量。
到了藏身处，是间废弃的泵房。
铁门锈死，她用铁条撬开一条缝，侧身挤进去。
地上堆着旧工具箱，墙角有张铁床，床垫发霉，但能挡风。
她把周砚秋放在床上，摸他颈动脉。
还在跳，弱，但没停。
陆深关上门，靠墙站着，没开灯。
“你左手那片纸，”
林清歌突然开口，“从哪儿来的？”
陆深顿了顿：“b2烧毁的终端里翻出来的。
像你那张残页的边角。”
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