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她挣不开。
只能眼睁睁地看着，那声音越来越弱，越来越远，最终——彻底消失。
只剩下那座巨大的“卷四终”
碑，静静地矗立在那里。
只剩下那漫天的、冰冷的、黑色的风沙，还在呼啸。
只剩下她，跪在原地，泪流满面，浑身是血，手中死死握着那枚温热的玉。
茧房……等……他在等她。
在某个她不知道的地方，等着她。
哪怕只是一缕残魂。
哪怕只是一点执念。
他还在等。
织云低着头，看着手中的那枚玉。
看着玉上那个“薪”
字。
那字，还在闪烁。
那光芒，还在。
她缓缓地，用拇指，最后一次抚过那个字。
然后——她抬起头。
看向那片无边无际的、冰冷的、黑色的风沙。
看向那座镇压一切的“卷四终”
碑。
看向那被镇压的、看不见的、却一定存在的——光门。
眼中，泪水还在流。
但那双眼睛深处，那团曾经熄灭过无数次、又被无数次点燃的——薪火——烧得更亮了。
她深吸一口气。
那口气，带着风沙的冰冷，带着自己的血腥，带着那枚玉的温热，带着所有逝去的人留给她的——力量。
然后，她动了。
缓缓地、极其艰难地，从那些掩埋她的风沙中，挣扎着，站了起来。
浑身的伤口都在流血。
每一步都如同踩在刀尖上。
但她站了起来。
她握着那枚玉，将它紧紧地贴在胸口。
贴在那道疤痕上。
贴在那团燃烧的薪火上。
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