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向下。
管道陡峭得近乎垂直，内壁覆盖着厚厚的、滑腻的黑色污垢，不知是积年的油污还是别的什么。
织云只能将传薪紧紧绑在胸前，用还能活动的左手和双脚，死死抵住管壁凸起的铆钉或裂缝，一点一点向下挪动。
黑暗浓稠得化不开，吞噬了光线，也吞噬了时间。
只有自己粗重压抑的喘息、心跳，还有传薪偶尔微弱的呓语，提醒着她还在移动。
肩头的伤口在每一次用力时都传来撕裂般的剧痛，失血过多的眩晕感如潮水般一阵阵袭来，她只能咬破舌尖，用更尖锐的疼痛强迫自己保持清醒。
三百七十丈。
这个数字如同烙印，刻在她的意识里。
向下，向下。
不知过了多久，或许是几个时辰，或许只有一炷香，在纯粹的黑暗中，时间失去了意义。
织云的体力早已透支，全凭着一股不肯熄灭的意念支撑。
终于，在她感觉自己下一瞬就要松手坠落的边缘——脚下踩实了。
不是松软的淤泥，也不是倾斜的管壁，而是平坦、坚硬、带着金属特有冰冷触感的地面。
到了。
她几乎是瘫软着滑坐下来，背靠着同样冰冷坚硬的管壁，剧烈地喘息。
汗水混合着血污，浸透了破烂的衣衫，贴在身上，带来刺骨的寒意。
她摸索着解开绑住传薪的布条，将儿子抱在怀里，触手依旧是一片滚烫。
传薪还在发烧，呼吸急促而浅，小脸在黑暗中看不真切，但那份生命力流逝的虚弱感，让织云的心揪得更紧。
她必须尽快找到那个“疫苗冷库”
。
休息了不到十息，织云强迫自己重新站起。
她摸索着向前走去。
这里似乎是一个相对宽敞的管道交汇处，前方出现了微弱的光源——一种惨淡的、不带任何暖意的、如同月光被稀释了千百倍的冷白色光芒，从前方一个敞开的、类似舱门的圆形洞口透出。
那光芒中，还夹杂着一种难以形容的、混合了低温、消毒水、以及某种更刺鼻的防腐药剂的味道。
织云的心沉了沉。
她抱着传薪，小心翼翼地靠近那洞口。
舱门内，是一片超出她想象的景象。
这是一个无比巨大的、几乎望不到边际的圆柱形空间。
高度至少有数十丈，直径更是难以估量。
空间的四壁、天花板、乃至她脚下延伸进去的地面，全都是光洁的、泛着金属冷光的银白色板材。
而在这片银白色的金属世界里，密密麻麻、整齐排列着的，是无数个嵌入墙壁的巨大“橱柜”
。
每个“橱柜”
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