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“这是……最优解。”
织云张着嘴，却吸不进空气。
视线模糊中，她看见传薪那张脸——还是孩子的脸，还是她熟悉的眉眼，但眼睛是赤红的，里面没有一丝属于人的温度。
她想起他刚出生的时候。
那么小，那么软，闭着眼睛在她怀里，小手攥着她的手指。
她给他唱苏州的小调，他会在睡梦中咂嘴。
她给他绣小肚兜，针脚细密，绣的是莲花，愿他一生洁净。
，！
那些记忆，那些情感，那些她视为珍宝的东西……在传薪眼里，只是“冗余”
。
脐带还在收紧。
织云的意识开始涣散。
她看见吴老苗倒在平台另一边，右臂血肉模糊，药藤已经枯萎，他挣扎着想爬起来，但起不来。
她看见周围的传送带还在运转，人们还在跳进粉碎机，倒计时的碎片还在空中飘荡。
要死了吗？死在自己孩子手里？死在这个要把人性彻底抹除的世界？不甘心。
愤怒像最后一点火星，在她即将熄灭的意识里炸开。
凭什么？凭什么情感是冗余？凭什么记忆是阻碍？凭什么人必须要变成机器才算“进化”
？她苏织云，绣了一辈子花，见过人间冷暖，尝过悲欢离合。
那些笑是真的，那些泪是真的，那些爱是真的，那些痛也是真的——这些都是活着的证据，是“人”
之所以为“人”
的根基！
凭什么要被否定？！
就在这濒死的愤怒中，脖颈被脐带勒住的地方，突然传来灼热感。
不是疼痛，是温暖。
像有什么东西在皮肤下面苏醒，在沿着勒痕生长。
织云艰难地低头看去。
脐带勒出的淤痕上，浮现出了纹路。
不是苏绣的缠枝莲——那些纹路更粗犷，更原始，颜色是深绿色的，像植物的脉络，像藤蔓的缠绕。
纹路沿着勒痕蔓延，在皮肤表面勾勒出复杂的图案：缠绕的藤，绽放的花，还有……酒坛的形状。
苗绣。
是吴老苗的苗绣！
“丫头……”
一个虚弱的声音直接响在织云脑子里。
是吴老苗的声音，但又不是——更缥缈，更遥远，像是从另一个维度传来。
“听……听老子说……”
声音断断续续，但每个字都清晰：“老子的本命藤……种在你血里了……刚才你流血的时候……藤的种子……顺着血……进了你身子……”
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