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温雅抬起头，深深地看了陈默一眼。
她什么都没问。
她懂了。
她看了他很久，久到店里的冷饮柜低鸣了一声，久到头顶的风扇叶片转了一圈，久到门外的街上有一辆车驶过。
她没有问“什么东西”
，没有问“从哪里来的”
，没有问“为什么给我”
。
她看着他的眼睛，看到了他眼里的光，看到了他眼里的诚，看到了他眼里的“请帮帮我”
。
她懂了，不是“懂”
，是“信”
。
信他，信这截粉笔，信她可以把画画最初的快乐带给那些被毒缠住的人。
她不需要问，她只需要去做。
“好。”
她只说了一个字，然后转身离去，步伐坚定。
那一个字不是“好”
，是“行”
。
是她答应他，是她会去做，是她不会让他失望。
她转身，风衣的下摆扬起来，在空中划了一道弧。
她推开门，风铃响了一声，“叮铃”
。
她走了，步伐坚定，不是“坚定”
，是“稳”
。
不会摔倒，不会犹豫，不会回头。
当夜，美术馆闭馆后。
温雅利用自己参展艺术家的身份，独自一人回到了空旷寂静的展厅。
那展厅不是“展”
，是“空”
。
白天挤满了人，那些看画的、拍照的、评论的、嫉妒的人。
现在空了，只有那些画，只有那些灯，只有那个挂在正中央的《囚笼》。
她走进去，脚步声在空旷的空间里回荡，哒，哒，哒。
她一个人，不怕。
巨大的《囚笼》挂在正中央的墙壁上，在射灯的照耀下，散发着令人窒息的艺术张力。
也正是这份张力，吸引了无数的赞美，和同等数量的嫉妒。
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