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她差点恨这个世界，恨那些比她成功的人，恨那些站在聚光灯下的人。
她没有，她选择了画，选择了把那面空白的画布变成她的《囚笼》。
他选择了恨，选择了嫉妒，选择了站在这里、指着她、骂她。
她懂他，所以她悲悯他。
不是“悲悯”
，是“看”
。
看他，看他的脸，看他的眼睛，看他的手。
她的手不抖，她的手不颤，她的手不疼。
他的手在抖，在颤，在疼。
她知道了。
她拿起旁边画板上的一支炭笔，递向李俊，平静地说道：“李俊，我们确实很久没见了。
既然你觉得我画不出来，那你呢？你现在，还能画吗？”
那炭笔不是“笔”
，是“刀”
。
是剖开他的刀，是切开他的刀，是让他看到自己已经死了的刀。
她递给他，不是“递”
，是“还”
。
还他一个机会，还他一个证明自己的机会，还他一个让她闭嘴的机会。
她不怕，她知道他接不住。
她的手不抖，她的手不颤，她的手不疼。
他的手会抖，会颤，会疼。
因为她赢了，他输了。
这句话，像一道魔咒。
李俊的咆哮戛然而止。
他看着那支递到面前的笔，下意识地伸手去接。
他的嘴闭上了，不是“闭”
，是“合”
。
像一扇门被关上，像一本书被合上，像一个故事被结束。
他看着她，看着那支笔，看着她的脸。
他的手伸出去，伸向那支笔，伸向那个可以证明自己、可以让她闭嘴、可以让他赢的机会。
他接住了。
然而，就在他的手指即将触碰到炭笔的那一刻——“啊！
！
！”
他突然发出一声凄厉的惨叫，整条右臂剧烈地、不受控制地抽搐起来！
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