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，是“生”
。
是从死里生，是从无里生，是从她以为再也画不出来的绝望里生。
她死了，又活了。
死的是那个以为才华是天赋、成功是运气、光是天上掉下来的温雅。
活的是这个知道才华会枯竭、成功要靠拼、光可以从黑暗里长出来的温雅。
她站在那里，站在那件作品旁边，站在那些聚光灯下，站在那些被她震撼的、感动的、记住她的人中间。
她赢了。
“不！
这不是画！
你作弊！”
一声尖锐的、不和谐的嘶吼，划破了现场的气氛。
那嘶吼不是“吼”
，是“裂”
。
像一块布被撕开，像一面墙被凿开，像一个伤口被扒开。
它从人群的角落里传出来，从一个穿着皱巴巴黑色外套、领子竖起来、遮着半张脸的人嘴里传出来。
那声音很尖，很刺，很让人不舒服。
它像一把刀，想把那件作品刺穿，想把她的成功刺穿，想把她的赢刺穿。
但它刺不穿，它只是划破了空气，划破了那些还在感动中的、还在震撼中的、还在喘不过气中的人们的耳膜。
李俊像疯了一样从人群中冲了出来，指着温雅，表情扭曲而狰狞。
他不是“冲”
，是“扑”
。
像一只饿了很久的狼，扑向它的猎物。
他的脸不是“扭曲”
，是“碎”
。
像一面镜子被砸碎了，碎片还在，但拼不起来了。
他的表情是那些碎片拼出来的——嫉妒、恨、不甘、怨毒。
它们挤在一起，拧在一起，扭在一起。
他不是人了，他是那些情绪的集合体，是嫉妒的化身，是恨的怪物。
他指着温雅，手指在抖，不是“抖”
，是“颤”
。
像风中的树叶，像雨中的旗帜，像一个快要输光的赌徒的手。
“大家别被她骗了！
她根本就画不出来了！
她是个骗子！
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