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。
叫他的手回来，叫他的手听话，叫他的手不要背叛他。
他的手不听，它继续抽，继续抖，继续舞。
他的脸白了，不是“白”
，是“空”
。
什么都没有了，没有血色，没有希望，没有命了。
他输了。
他挣扎着，用颤抖的左手抓住右手，试图在画板上画下一根最简单的直线。
他的左手不是“左”
，是“另一只”
。
是那只没有背叛他的、还能听他的话的、还是他的手的手。
它抓住右手，抓住那只正在抽、在抖、在舞的手，把它按在画板上。
他拿起笔，不是“拿”
，是“抓”
。
用左手抓，抓住那支从地上捡起来的、还沾着灰的笔。
他画了，画一根最简单的直线。
但落笔的瞬间，那条线，却扭曲成了蚯蚓般的、丑陋的波浪。
那线不是“线”
，是“证”
。
是证明他输了、他的手废了、他的天赋没了的证。
它歪了，扭了，丑了。
它不是他画的，是那只背叛了他的手画的，是那个收走了他的赌注的契约画的，是那个他以为不会赢、但赢了的女人画的。
他输了，他的天赋，他作为画家最根本的基石，在众目睽睽之下，被彻底剥夺，灰飞烟灭。
不是“灰飞”
，是“灭”
。
灭了，没有了，再也回不来了。
全场一片哗然。
那哗然不是“哗”
，是“震”
。
是地震，是海啸，是那个叫李俊的男人用他的惨叫、他的抽搐、他的扭曲的线引发的震。
他们看着他的手，看着他的脸，看着他的线。
他们不敢相信，不敢不信。
他们不知道发生了什么，不知道什么是赌局，不知道什么是契约，不知道什么是便利店。
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