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她不知道自己在画什么，不知道自己想画什么，不知道自己还能画什么。
墙上的颜料不是“颜料”
，是“血”
。
是她的血，是她从自己身上割下来的肉，是她从自己心里挖出来的痛。
她把它们涂在墙上，涂得很厚，很乱，很脏。
她在发泄，在叫，在哭。
她试过所有的方法：听音乐、翻阅画册、冥想……但都没用。
那堵无形的墙，坚固得令人绝望。
那些方法不是“方法”
，是“药”
。
以前有用的药，现在没用了。
她听音乐，音乐是噪音。
她翻画册，画册是垃圾。
她冥想，冥想是发呆。
那堵墙是透明的，看不见，摸不着，但它在那里。
它挡住了她的灵感，挡住了她的才华，挡住了她的光。
她撞它，推它，砸它。
它不动，它不走，它不碎。
它是绝望。
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她的自信心，正在被一点点地摧毁。
那自信心不是“心”
，是“楼”
。
是建了二十多年的楼，一层一层，用她的努力、她的才华、她的成功砌起来的。
现在楼在塌，不是“塌”
，是“拆”
。
从顶楼开始拆，一层一层，拆到地基。
她看着它塌，看着它碎，看着它变成一堆瓦砾。
她想救它，想撑住它，想把它重新砌起来。
但她做不到，她没有材料了。
她的努力不够用了，她的才华不见了，她的成功是假的。
她不知道什么是真的了。
外界的催促和期待，通过手机，变成了压在她心头的一座座大山。
那些催促不是“催”
，是“压”
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