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他刷新，刷新，再刷新。
手指在屏幕上划，划得很快，很急，很用力。
他在看评论，在看转发，在看点赞。
他在找，找那些说她不好的话，找那些说她没才华的话，找那些说她的画是垃圾的话。
他找不到，所以他更恨。
他恨那些说她好的人，恨那些喜欢她的人，恨那些买了她的画的人。
他在等，等她从高空坠落，等她的画展失败，等她的《光》变成“无光”
。
他等不及了。
他每一次看到温雅的粉丝表达期待，他心中的快感就增加一分。
那快感不是“快感”
，是“毒”
。
是那种吸了会上瘾、戒了会发疯的毒。
它在他血管里流，在他心里烧，在他脑子里炸。
每一次看到那些期待，他就告诉自己，“他们很快就不会期待了”
“他们很快就要失望了”
“他们很快就要骂她了”
。
他想象那些粉丝失望的脸，想象他们骂她的样子，想象他们取关、删评、把她忘记。
他笑了，笑得像一只吃饱了的秃鹫，像一只吸饱了血的蚊子，像一个赢了赌局的赌徒。
他每一次想象温雅此刻面对空白画布的绝望，他就感觉自己像是吸食了毒品一样，浑身舒畅。
那舒畅不是“舒畅”
，是“麻”
。
是那种从脚底麻到头顶的麻，是那种从手指麻到心脏的麻，是那种你感觉不到自己的身体、只感觉到那种“她完了”
的麻。
他想象她站在画布前，手里拿着笔，手在抖，脸在白，眼在红。
他想象她画不出来，什么都画不出来。
他想象她哭，想象她叫，想象她摔东西。
他想象她崩溃，想象她绝望，想象她认输。
他每一次想象，就爽一次。
爽到发抖，爽到哆嗦，爽到像一只正在交配的虫子。
他曾经赖以为生的创作欲，此刻已经完全转化成了……毁灭欲。
他自己，已经成了嫉妒的囚徒。
那创作欲不是“欲”
，是“命”
。
是他的命，是他画画的命，是他活着的命。
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