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他在想，在想他还有没有退路，在想他还能不能回头，在想他是不是真的要这么做。
他的手指停在那里，离那片白只有一厘米。
那一厘米，是他和他最后的理智之间的距离。
“用你的‘灵魂’来签。”
陈默提醒道。
不是“提醒”
，是“推”
。
推他最后一下，推他过那条线，推他掉进那个坑。
他的灵魂，不是他的手，不是他的笔，不是他的名字。
是他的灵魂。
那个被他嫉妒和不甘填满的、正在腐烂的、快要死的灵魂。
他要用它来签，用他的命来签，用他的一切来签。
年轻人一咬牙，将食指按在了那个签名处。
他的牙咬得很紧，很紧，紧到牙龈出血，紧到牙齿发酸，紧到他以为自己会把它们咬碎。
他的食指按下去，按在那片白上，按在那个签名处。
一瞬间，他感觉自己的指尖传来一阵灼痛，仿佛有什么东西被从灵魂深处硬生生抽走了一丝，烙印在了那张羊皮纸上。
那痛不是“痛”
，是“烧”
。
像有人拿烟头烫他的手指，像有人拿针扎他的心，像有人拿刀割他的灵魂。
他叫不出来，喊不出来，哭不出来。
他只能忍着，受着，扛着。
他的手指被烧了，被扎了，被割了。
他的灵魂被抽了，被烙了，被卖了。
当他抬起手时，他的名字——“李俊”
，已经作为一个扭曲的、燃烧着的符文，出现在了卷轴之上。
那符文不是“写”
，是“烧”
。
用他的灵魂当燃料，用他的嫉妒当火焰，用他的恨当炭。
它在卷轴上烧着，烧出一个名字，烧出一个赌徒，烧出一个即将失去一切的可怜人。
李俊，那是他的名字，他父母给他取的名字，他用了二十多年的名字。
现在它不是他的名字了，是赌徒的代号，是赌注的标签，是输家的名字。
契约，成立。
卷轴自动卷起，化作一道黑光，没入了便利店的深处。
不是“深处”
，是“地下”
。
是那个储藏室，是那些被销毁的契约曾经待过的地方，是那些被偷走的健康、双腿、气运曾经被关押的地方。
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