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环球金融中心顶层，风从被撕开的豁口中灌入，吹动着一地狼藉。
那豁口不是门，不是窗，是那个父亲用拳头撕开的。
钢筋断在那里，混凝土碎在那里，钢板卷在那里。
风从那个口子里灌进来，带着城市夜晚的凉意，带着远处车辆的尾气，带着那些还在楼下围观的警车灯光的颜色。
它吹过那些破碎的木屑，吹过那些凹陷的地毯，吹过那些还在地上滚动的水晶杯碎片，吹过那个已经空了的拍卖台。
它像是在打扫，像在清理，像在把今晚发生的一切都吹走，吹散，吹到没有人能看到的地方。
父亲静静地站着，体内那股毁天灭地的力量，如同退潮般迅速消逝。
那力量不是他的，是那颗药丸的，是陈默的，是便利店的。
它借给他用，用完了就要还。
它来的时候像洪水，汹涌澎湃，能冲垮一切。
它走的时候像退潮，无声无息，只留下满地的狼藉和一片空虚。
他感觉到它在流走，从他的血管里，从他的肌肉里，从他的骨头里。
它流走了，带走了他的力量，带走了他的愤怒，带走了他的那口气。
他站在那里，像一个被放了气的气球，慢慢地瘪下去，慢慢地变小，慢慢地变回那个普通的、憔悴的、疲惫的父亲。
随之而来的，是迟到的、撕心裂肺的疼痛。
那疼痛不是“来”
，是“砸”
。
像一块石头从高处砸下来，砸在他的肩膀上，砸在他的手臂上，砸在他的拳头上。
他之前感觉不到它们，因为他的血是热的，他的火是旺的，他的力量是满的。
那些东西盖住了疼痛，压住了疼痛，让他以为自己不会疼。
现在它们走了，疼痛就来了。
不是“来”
，是“还”
。
还他之前欠的账，还他之前躲的债，还他之前透支的力。
他的骨头在哀鸣，不是“哀鸣”
，是“叫”
。
像被压了很久的弹簧突然松开时发出的那种声音，像被拧了很久的毛巾突然展开时发出的那种声音。
它在叫，在喊，在说“我受不了了”
。
他的肌肉在颤抖，不是“颤抖”
，是“抖”
。
像冬天的树叶，像风中的旗帜，像那些被他吓坏的权贵们的身体。
它们在抖，在颤，在抽搐。
那是凡人之躯承载神明之怒后，必然的反噬。
不是“反噬”
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