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不是“掏空”
，是“挖”
。
有什么东西把他的灵魂从他身体里挖走了，留下一个空壳，一个只会呼吸、只会吃饭、只会坐在长椅上发呆的空壳。
那个东西叫“失踪”
，叫“找不到”
，叫“无能为力”
。
他找了很久，找了所有能找的地方，问了所有能问的人，贴了所有能贴的传单。
没有人知道，没有人见过，没有人能帮他。
他的儿子，他的孩子，他的一切，就这样消失了，像一滴水消失在河里，像一阵风消失在天空里，像从来没有存在过一样。
他就是那个被掠夺了五十年人生的孩子的父亲。
一个，还在用最笨拙、最原始的方法，寻找自己世界的普通人。
不是“世界”
，是“儿子”
。
他的儿子就是他的世界，他的全部，他的命。
儿子没了，世界就塌了，全部就空了，命就没了。
他坐在这里，不是在等，是在坐。
坐着，坐着，坐着。
他不知道自己在等什么，不知道自己在坐什么，不知道自己还能做什么。
他只能坐在这里，拿着那些传单，看着那张照片，想着那个孩子。
陈默提着外卖箱，缓缓走到他面前。
他走得不快，不快不慢，刚好比散步快一点，刚好比跑步慢一点。
他的影子被路灯拉得很长，投在地上，投在长椅上，投在那个男人的身上。
男人没有抬头，没有看他，没有任何反应。
他只是坐在那里，攥着传单，盯着地面。
也许他在看蚂蚁，也许他在看裂缝，也许他什么都没有在看。
“先生，”
他开口，声音平静，“你在找你的儿子吗？”
男人猛地抬头，眼中闪过一丝警惕，但更多的是抓住救命稻草般的希冀。
那警惕是本能，是一个被生活折磨太久的人对任何靠近的人的本能反应。
那希冀是残存的，是微弱的，是快要熄灭的，但还在。
他盯着陈默，盯着这个突然出现的、提着外卖箱的年轻人，盯着他的脸，他的眼睛，他的嘴。
他在判断，判断他是不是骗子，判断他是不是坏人，判断他是不是那些在网上看到他的传单、打电话来骗他钱的人。
他见过太多骗子了，他不再相信任何人了。
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“你……你有我儿子的消息？”
他的声音是沙的，是哑的，是那种“很久没有说话”
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