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空气中弥漫着昂贵的雪茄和陈年威士忌的味道。
那些味道不是随便飘着的，是被精心调配过的，是恰到好处的，是让人觉得“我很有品味”
的。
雪茄是古巴的，威士忌是苏格兰的，年份比在场大多数人的年纪都大。
它们不是用来喝的，不是用来抽的，是用来证明身份的。
证明你有钱，有地位，有资格坐在这里。
一群衣着考究、气度不凡的男男女女，正姿态优雅地坐在天鹅绒沙发上。
他们的衣服是定制的，鞋子是手工的，手表是限量版的。
他们的气度不是天生的，是练出来的，是花了无数钱、上了无数课、对着镜子练了无数次才练出来的。
他们坐得很优雅，笑得很得体，说话很轻，动作很慢。
他们是这个城市真正的名流与权贵，是普通人只能在财经杂志封面上看到的人物。
他们的脸出现在杂志上时，是微笑的，是自信的，是充满智慧的。
但现在，他们不微笑，不自信，不充满智慧。
但他们此刻的表情，却无一例外地，带着一种狂热的、贪婪的、近乎病态的兴奋。
那表情不是装出来的，是藏不住的。
是他们内心的欲望从眼睛里、从嘴角、从每一个毛孔里溢出来的样子。
他们在等，等一样东西，等一个人，等一个能让他们的欲望得到满足的时刻。
他们的眼睛在发光，不是“光”
，是“火”
。
是那种“我要烧掉一切”
的火。
他们的手在微微颤抖，不是“抖”
，是“迫不及待”
。
他们等不及了，他们想要那个东西，现在就要。
他们的目光，都聚焦在会所中央的一个小型拍卖台上。
那台子不大，但很精致。
台面是黑色的，亮得像一面镜子。
上面什么都没有，但所有人的眼睛都在那里。
他们在等，等那个东西被拿上来，等那个让他们疯狂的时刻到来。
台上站着一个身穿燕尾服、戴着白色手套的男人。
他彬彬有礼，笑容无可挑剔，像一个最专业的拍卖师。
他的衣服是定制的，手套是丝质的，领结是手工打着的。
他站在那里，像是一个精致的木偶，被人用线牵着，做着该做的动作，说着该说的话。
他的笑容是职业的，是训练过的，是在镜子前练了几百遍的。
不多不少，不冷不热，恰到好处。
“诸位，”
他的声音充满磁性，通过麦克风传遍整个会所，“今晚的压轴拍品，想必大家已经期待已久。
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