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对付这种根植于灵魂最深处的创伤，任何介质都是多余的。
那创伤不是皮外伤，不是骨头断了，不是器官坏了。
它是在灵魂里的，是在记忆里的，是在每一个细胞里的。
它不是一个东西，是一种感觉。
是恐惧的感觉，是无助的感觉，是绝望的感觉。
你不能用镊子夹出来，不能用手术刀切掉，不能用药把它杀死。
你只能用另一种感觉去覆盖它，去取代它，去把它从灵魂里抽出来。
不是“抽出来”
，是“吸出来”
。
像吸走毒液，像吸走脓血，像吸走那些不该在那里面的东西。
他只是伸出右手食指，隔着柜台，轻轻点向男孩的额头。
“闭上眼，想它。
想那个让你最害怕的瞬间。”
男孩顺从地闭上了眼睛。
他的睫毛在抖，不是抖，是颤。
是那种“我知道接下来会发生什么但我不知道会发生什么”
的颤。
他闭着眼睛，呼吸很浅，很快。
他的手攥着衣角，攥得很紧，指节发白。
他的嘴唇在动，但什么都没有说。
他像是在对自己说什么，又像是在对那个噩梦说什么。
也许是“我不怕你了”
，也许是“我要结束了”
，也许是“再见”
。
他的小脸瞬间因恐惧而扭曲，身体剧烈地颤抖起来。
那不是他想要的表情，不是他想要的动作，是他的身体在替他说“我怕”
。
他以为他准备好了，他以为他决定了，他以为他不再怕了。
但当他真的闭上眼睛，真的去想那个最害怕的瞬间，他的身体还是怕了。
它不听他的，它只记得怕。
它记得那双手，记得那种喘不过气的感觉，记得那种骨头在响的声音。
它在替他说“我怕”
，替他喊“救命”
，替他哭。
在陈默的“视野”
里，一股浓郁到化不开的、带着血腥味的黑雾，从男孩的头顶升腾而起。
那黑雾不是雾，是“恨”
。
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