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林宇的手是凉的，罐头也是凉的。
两种凉意在接触的瞬间触碰，像是在打招呼，又像是在道别——不，是“开始”
。
他们的交易开始了，他们的故事开始了，他们的命运开始了。
林宇如获至宝般将罐头紧紧抱在怀中，像抱着初生的婴儿，又像抱着失而复得的珍宝。
他的手臂箍着罐头，罐头贴着他的胸膛，他的心跳传递到罐头，罐头的凉意渗入他的心里。
他对着陈默深深鞠躬，躬身极深，额头几乎触及收银台面，脊背弯成一道弧线，腰仿佛要折断。
他的双手仍抱着罐头，罐头贴着胸口，他的心在跳，罐头仿佛也在跳。
他在鞠躬，在感谢，在道别——不，是“道谢”
。
谢谢陈默，谢谢这家店，谢谢这罐罐头。
谢谢它们给了他第二次机会，给了一双不再颤抖的手，给了完成论文的希望——不，是“可能”
。
可能写出论文，可能毕业，可能找到工作，可能活下去——不，是“一定”
。
一定会，因为他买下了罐头，吃下了罐头，获得了专注。
他相信，他必须相信，他只能相信。
他直起身，转身冲出便利店——不，是“飞奔”
。
他冲出店门，冲进夜色，奔向他的出租屋。
他的步伐迅疾，快如风，疾如箭，像一个赶赴使命的人。
他的脊背挺得笔直，头高高昂起，双手紧抱罐头，罐头贴着胸膛，他的心在跳，罐头仿佛也在跳。
他奔跑，奔跑，奔跑。
跑过路灯，跑过街道，跑过那些曾走过无数遍的路。
他跑回出租屋，跑上楼梯，冲进房间。
他关上门，拉上窗帘，将手机静音，打开电脑。
他坐在那张杂乱的书桌前，看着屏幕上依旧空白的文档和旁边堆积如山的资料，不再感到焦虑。
他拧开罐头，一饮而尽——不，是“倾倒”
。
他将罐头里的东西倒入口中，不是液体，不是气体，是一种能量。
是那种看不见、摸不着、却能感知到的东西。
它顺着他的喉咙流下——不，是“冲”
。
不，是“涌”
。
像一股温热的泉水，从喉咙涌入胸腔，涌入大脑，涌入指尖。
不烫，不凉，刚刚好。
刚好让他感到舒适，刚好让他感到有力，刚好让他感到思绪回归。
没有味道，没有口感。
只有一股难以形容的“宁静”
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